“不可能的。”理查轻声说，“人们不爱我的画。

我期待过，我幻想我的作品被人欣赏，哪怕冒着被砍手的风险。”他摇摇头。

“只不过是想象。

说到底，我连房租都交不起。”

德拉安静下来。

真是怪事。

他周身环绕着熟悉的气氛，而她似乎能理解。

我们都曾怀揣希望，最后任其落空。

“我说的是真的。

一切都是。”

理查丢开笔，慢慢坐在地上。

灰色荒野蔓延到网状天空的边缘，他的目光也随之伸长。

“他们这么说？”他忧郁地问。

“毫无疑问。

你是个名人。”比我强得多。

“我不会相信。

你不知道自己有多残忍，小姐。

如果它是场骗局，我会好受得多。”

德拉吃了一惊。

“怎么会呢？

你已经是历史人物。

噢，当然，你死去了很多年了，但这有什么重要？

人早晚都会死，凡人更早。”

骷髅抬起头。

“你觉得我的新作怎样？”

再次说出感想，她终于没有心理障碍了。

“无疑是你的水平。

大师之作。”

“就是这样。

我生前的作品与它们没太大差别，加瓦什是很美，但也很单调。

我没什么进步。”

“不是你的错。”德拉安慰。

她已与他感同身受。

“问题出在这里。”理查望着他的画布，“如果人们本就爱我的作品，为什么要等我死掉才说！”他抓住颅骨。

“是他们让我死的，你瞧瞧。

我冻死街头，连一盒火柴都买不起，而它们上面印着的正是我的画！”

“何必在意？

你的风格不被当时的人接受，现在人们的眼光提升了，终于发现了你的才华。”德拉酸酸地说。

永远没人能发现我的才能了。

“我到死都在创作。”骷髅叫道，“连死后也是。

一样的作品，为何要我死后才受人认可。

时代？

眼光？

怀才不遇？

不，小姐，你不懂！

这不是为我的艺术啊。

他们只不过是想找人赞美，恰好挑中了我的画。

影响挑选的很大因素，正是为我是个死人！

死人！”

德拉困惑地望着他。

骷髅盯了她半晌，捡起一幅画问她：“你觉得它美吗？”

“太惊艳了。”德拉诚心诚意地说。

“实际上，我不是它的原作者。

这是我学徒时期彷照老师的作品绘制的，当然，我改了点儿发色唇彩之类的。

画像的模特是老师的女儿，我不可能比一个父亲更了解孩子。”

“你的改动让作品更出色。”

“难道你瞧不见这块瑕疵？

我的技艺尚不成熟。

这儿！

睁大你的小火苗，呃？”

德拉仔细观察：“不过有个斑点，它出现在这儿倒也巧妙。

噢，我想起来了，皇帝收藏的那副画也是这样！

这不就是你的绘画风格嘛。”

骷髅绝望地看着她。

“你怎么啦，理查？

我说错话了吗？”

“是不是只要是我的画，你都觉得很美？”

德拉开始觉得他无理取闹了。

“这是事实啊。”

“事实就是，我不是圣人。

我会犯错，我会笔误。”骷髅跪下来，抚摸着画卷。

“而我——和你们不同。

我很清楚自己的不完美。”

“你的不完美之处也令我们欣赏。

老天，你到底还有什么不满足的？”

“若我活着，我会认可你的话，亲爱的幽灵小姐。”他的指骨划过油彩，留下一道美丽的刮痕。

德拉着迷地望着它，轻轻一划，仿佛天空掠过流星，真是天才般的创意。

没人会相信这是作者随手而为。

只有理查·格拉松，只有他能办到这点。

后来者永远只能揣摩这一划的用意，模彷这一划的神髓，膜拜这一划的灵感。

人人都这么说。

“但我死了。

死亡令我清醒，令我抛开生存枷锁，专注于我的追求。”

“追求？”

“艺术。”骷髅喃喃，“我只需要真正的艺术品，被真正的艺术家认可，尤其是被我自己认可的作品，而不是被时代和人的审美。”他打个冷颤。

“老天，绝大多数的人的审美？

他们到底有什么审美！

没有！
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